MI CONCEPTO DEL POEMA- por Miguel Hernández- Poeta
📌Recordando al poeta del pueblo en su natalicio
(30 de Octubre de 1910 Orihuela- 28 de Marzo 1942. 31 años)
(30 de Octubre de 1910 Orihuela- 28 de Marzo 1942. 31 años)
Qué es el poema?
Una bella mentira fingida. Una verdad insinuada. Sólo insinuándola, no parece una verdad mentira. Una verdad tan preciosa y recóndita como la de la mina. Se necesita ser minero de poemas para ver en sus etiopías de sombras sus indias de luces. Una verdad de la sal en situación azul y cantora. ¿Quién ve la marina verdad blanca? Nadie. Sin embargo existe, late, se alude en el color lunado de la espuma en bulto. El mar evidente, ¿sería tan bello como en su sigilo si se evidenciara de repente? Su mayor hermosura reside en su recato. El poema no puede presentársenos Venus o desnudo. Los poemas desnudos son la anatomía de los poemas. ¿y habrá algo más horrible que un esqueleto? Guardad, poetas, el secreto del poema: esfinge. Que sepan arrancárselo como una corteza. ¡Oh, la naranja: qué delicioso secreto bajo un ámbito a lo mundo! Salvo en el caso de la poesía profética en que todo ha de ser claridad (porque no se trata de ilustrar sensaciones, de solear cerebros con el relámpago de la imagen de la talla, sino de propagar emociones, de avivar vidas) , guardaos, poetas, de dar frutos sin piel, mares sin sal. Con el poema debiera suceder lo que con el Santísimo Sacramento. ..¿Cuándo dirá el poeta con el poema incorporado a sus dedos, como dice el cura con la hostia: «Aquí está DIOS» y lo creeremos?
Fuente: Miguel Hernández, Obra completa III, Espasa Calpe, Madrid, 1992.
Sigue su historia: El poeta cabrero
Tantas veces quiero ser poeta... a fe mía que lo intento
ResponderEliminarTantas veces quise ser cabrero...y ya doy por desterrado este anhelo.
De poetas cabreros, solo el mundo vio nacer uno, el gran Miguel Hernández,
quizás el mas honesto, el mas próximo, el mas sufrido, el mas querido...y demasiadas veces el mas olvidado.
110 años de su nacimiento...78 años de orfandad sin su precioso verbo.
Dejado morir vilmente por los de siempre. Los mismos que nos van asesinando poco a poco, día a día.
Gracias Maia por recordarlo y compartirlo
Los poetas tienen encerrada un alma de cabrero.. Poeta lo eres... doy fe.
EliminarPrecioso poema... Gracias x compartirlo